El hombre, ¿es capaz de la paz?

Hace justo medio siglo de aquel histórico 5 de enero de 1964 cuando el Papa Pablo VI se fundía en Jerusalén en un abrazo con el Patriarca de Constantinopla Atenágoras. 

Oriente y Occidente, Roma y Constantinopla daban el primer paso para superar un secular desencuentro, paradójicamente entre quienes profesan una misma fe y que supuso el desbloqueo del camino hacia un ecumenismo que, tan lenta como imparablemente, acerca cada día un poco más a ambos hemisferios de la Iglesia de Cristo, hasta el punto de que hoy se habla de que por fin la Iglesia respira con dos pulmones.

El reciente viaje del Papa Francisco a Tierra Santa representa un nuevo salto histórico en las relaciones entre los pueblos. El abrazo no es ahora a dos, sino a tres y no se trata de hermanos en la fe, sino de representantes de las tres grandes religiones monoteístas: cristianismo, judaísmo e islamismo con su enorme lastre de enfrentamientos y persecuciones mutuas que desgraciadamente siguen reproduciéndose en la actualidad entre los sectores más integristas del Islam.

El Papa Francisco ha logrado que el presidente de Israel Simon Peres y el de la Autoridad Nacional Palestina Mahmoud Abbas acepten su invitación para reunirse con él en el Vaticano el próximo mes de junio. No se trata de una nueva ronda de conversaciones políticas de las que tantas ha habido durante décadas con los principales lideres mundiales. No para hablar de desarme o de treguas. Han quedado para rezar, para rezar con tres voces distintas al único Dios. Y no es trivial el asunto como con evidente ligereza más de uno ha podido pensar: dirigirse juntos al padre común es el primer paso para llegar a reconocerse como hermanos. Para alcanzar el mutuo entendimiento el ser humano siempre ha de empezar por limpiar el corazón.

No sabemos el alcance futuro de este primer encuentro, pero en todo caso sienta las bases de por donde habremos de transitar si queremos una paz definitiva en nuestro convulso mundo. La amarga experiencia de la historia humana nos hace ser escépticos ante la pregunta de si el hombre es capaz de la paz. Pero entretanto y con la confianza puesta en el mañana, hoy sí podemos afirmar que el hombre al menos es capaz de la esperanza.

QUINO, MAFALDA Y EL PREMIO PRÍNCIPE DE ASTURIAS

Cincuenta mil euros en efectivo y una estatuilla diseñada por Joan Miró, además de un diploma y una insignia conmemorativa, aguardan a Joaquín Salvador Lavado "Quino" tras ser elegido, entre 22 candidatos de 14 países, ganador del Premio Príncipe de Asturias de Comunicación y Humanidades 2014 por el jurado presidido por Víctor García de la Concha, director del Instituto Cervantes, en reconocimiento a su "enorme valor educativo" y "dimensión universal de su obra".

Quino recibe el galardón 81 años después de aquel lejano 1932 cuando naciera en Córdoba (Argentina), hijo de emigrantes malagueños y que pronto recibiría el apodo con el que es conocido para distinguirlo de su tío Joaquín Tejón, pintor y diseñador gráfico junto al cual descubrió con tan solo tres años su vocación. Tras abandonar la Escuela de Bellas Artes en 1949, "cansado de dibujar ánforas y yesos", Quino se inclina definitivamente por el dibujo de historietas de humor. 

En 1963 publica su primer libro "Mundo Quino" cuyo éxito le proporciona ofertas de trabajo interesantes. Una de ellas viene de la cadena de electrodomésticos Mansfield que le encarga unas tiras de historietas con fines publicitarios en las que el protagonista sea un personaje cuyo nombre empiece por M y recuerde a la marca del anunciante. Así surge Mafalda, esa niña de espeso pelo negro que odia la sopa cuya inocencia no le impide entrar en permanente controversia con los adultos y en la que encuentra su mejor caldo de cultivo la más afinada ironía y el escepticismo a ultranza que caracterizan la personalidad del propio Quino,  quien recientemente ha declarado: "El mundo ha cambiado mucho. Me acerqué a Alfonsín y me desilusioné después. En la política siempre se meten los cochinos intereses personales. He creído en la revolución cubana, pero uno se va desilusionando. En esta etapa me siento más escéptico."

A lo largo de nueve años, las tiras de Mafalda dieron la vuelta al mundo con su visión, mitad divertida mitad dolida, del mundo y cuantos lo habitan. Frases como "Amo a la humanidad, lo que me revienta es la gente" o "No pido que me amen, con que no me jodan es suficiente" o esa otra que dice "lo malo de la gran familia humana es que todos quieren ser el padre" reflejan ese halo de escepticismo y desencanto existencial con el que todos identificamos a Mafalda.

Junto a ella aparecen una serie de amiguitos con variopinta personalidad que encarnan diversas actitudes ante la vida: Felipe, el mayor de todos, siempre angustiado y pesimista; Manolito, hijo de emigrantes españoles de carácter un tanto brusco, al que le gusta la sopa y cuyo sueño es llegar a propietario de una gran cadena de supermercados cuando sea mayor; Susanita, la mejor amiga de Mafalda, obsesionada con casarse y tener muchos hijos; Guille, el hermano pequeño de Mafalda, cuya ingenua rebeldía respecto de su hermana mayor reproduce la que Mafalda exhibe frente a los adultos... Y junto a ellos y sobre ellos, los padres, él de nombre desconocido, agente de seguros obsesionado con llevar dinero a casa y ella, Raquel, mujer que abandonó sus estudios para dedicarse a su casa y a tener hijos, cosa que Mafalda siempre le recriminó. Unos padres de clase "mediaestúpida" según expresión de su hipercrítica hija.

La enorme popularidad a escala planetaria que alcanza Mafalda lleva a Quino en 1973 a tomar la sorprendente decisión de acabar con sus peripecias. Tal vez Mafalda había conseguido tal éxito que amenazaba con engullir a su propio creador, como en tantas ocasiones ha ocurrido con los autores de personajes mundialmente celebrados. A partir de entonces Quino continuó sorprendiendo con sus historias pero ya en medio de un humor mucho más mordaz y desgarrado, un humor más próximo a los adultos. 

Premio Príncipe de Asturias merecidísimo sin duda, pero que, imbuidos del espíritu de Mafalda, nos despierta un cierto regusto de amargura. Nuestro único, genial, inmenso Antonio Mingote nunca alcanzó tal distinción por culpa de algún que otro estúpido más inclinado al favoritismo político que al reconocimiento del talento. Ojalá que estemos a tiempo de enmendar errores pasados con un futuro Premio a alguno de nuestros grandes dibujantes de humor, Forges sin ir más lejos, antes de que sea demasiado tarde y nos entren ganas de exclamar:

JOYAS LITERARIAS INGLESAS DE LA BIBLIOTECA BRITÁNICA, AHORA EN INTERNET

La Biblioteca Británica y bajo el título "Discovering Literature: Romantics and Victorians" presenta en su página de internet www.bl.uk un total de 1.200 manuscritos originales de las épocas Romántica y Victoriana de autores tan destacados como Charles Dickens, Lewis Carrol, William Blake, John Keats o las hermanas Brontë entre otros.

Resulta delicioso recorrer este impresionante legado literario de primera mano de sus autores, como este cuento ilustrado que Charlotte Brontë escribió para su hermana pequeña, en el que manuscritos, dibujos, grabados y ediciones príncipe conviven armoniosamente para devolvernos a unos tiempos en los que el libro era el único soporte para la transmisión del pensamiento.

Con una fácil navegación a través de un buscador tan sencillo como eficaz, accedemos a títulos y autores, descubriendo así la fascinación de esos manuscritos envejecidos por el tiempo, al lado de maravillosas ilustraciones que demuestran el inmenso amor con el que se editaron estos grandes clásicos ingleses.

MERCEDES SALISACHS, 97 años, más de sesenta como escritora: fallece sin homenajes la gran dama de la literatura en lengua española

Sí, aunque parezca un contrasentido y seguro que lo es en realidad, una inmensa escritora cuya vida transcurrió en Barcelona no ha merecido homenaje público en vida a pesar y precisamente por legarnos una de las bibliografías más destacadas en lengua española del siglo XX. Pero claro, no era independentista, escribía en español y para colmo nunca ocultó su profunda religiosidad. Y es que, como la propia escritora dijo en alguna ocasión: "El hecho de vivir puede ser más letal que morir."

Entre sus antecedentes literarios debía estar la espléndida "Nada" de Carmen Laforet, cuyo duro existencialismo quedará patente en los primeros libros de Mercedes Salisachs, los cuales ella prefiere desterrar de su curriculum por considerarlos de escaso valor, de modo que establece su inicio como escritora en el año 1955 con su novela "Primera mañana, última mañana", en la que experimenta mediante capítulos alternados con el pasado y el presente del protagonista, a la que siguen inmediatamente "Carretera intermedia" (finalista del premio Planeta 1956) novela faulkneriana marcada por una narrativa de múltiples perspectivas desde dentro de cada uno de sus personajes  y "Una mujer llega al pueblo" premio Ciudad de Barcelona del mismo año, dura acusación -tal vez inadvertida en aquel momento- de la realidad de la mujer rural.
Hija de un acaudalado industrial, con tan sólo diecinueve años se casa en 1935 con un industrial y perito mercantil como ella con el que tendrá cinco hijos. En 1958 se produce un hecho luctuoso que habrá de marcar la vida y la obra de la escritora: la muerte en accidente automovilístico de su segundo hijo, Miguel. Todo su ser se convulsiona y hasta sus más arraigadas creencias se tambalean. Por un tiempo no puede concentrarse, ni siquiera dormir. Acude a todo tipo de recursos, nada le consuela, nada le devuelve no ya la alegría, ni siquiera la tranquila aceptación. Acude al pueblecito de Garabandal, donde se dice que unas niñas ven y se comunican con la Virgen María. Mercedes las busca, consigue acercarse a ellas, insiste día tras día, hasta que por fín recibe la ansiada noticia: Miguel está en el Cielo. La calma vuelve a su interior, sus dudas se disipan.
Vuelve a escribir con más energía y publica en 1960 "Vendimia interrumpida" en la que el ambiente rural y los sentimientos religiosos cobran protagonismo. La España de los años inmediatamente anteriores a la Guerra Civil y de la postguerra, así como la crítica social de la alta burguesía enmarcan su obra. En 1973 queda de nuevo finalista del Premio Planeta con "Adagio confidencial" hasta que por fin, en 1975, obtiene el Premio Planeta con su famosísima "La gangrena", su obra cumbre a todas luces, en la que recorre, de la Dictadura hasta los años setenta, medio siglo de vida barcelonesa y española a través de la peripecia personal de Carlos Hondero, desde su niñez hasta convertirse en un rico industrial.
La visión de la España de la postguerra narrada por Mercedes Salisachs es implacable: la dominación del hombre sobre la mujer, la hipocresía de las clases superiores y el fracaso del amor en el matrimonio son las constantes de su temática.
El éxito editorial de la obra de Mercedes Salisachs nunca corrió parejo con la atención por los estudiosos de la literatura. Los pocos trabajos a ella dedicados la clasifican despectivamente como "literatura tradicional" o "novela burguesa". Sin embargo, ella cosechó premios literarios, sus obras se tradujeron a diez idiomas y continuó escribiendo regular, sistemáticamente hasta el final de su vida. Su última novela "El caudal de las noches vacías" vio la luz en 2013.
"No me he sentído ofendida, sólo ignorada", solía decir. Su obra continúa a la espera de un análisis crítico a la altura de su popularidad como escritora, tan grande como único homenaje que recibió en vida.

"El jilguero" convierte a la norteamericana Donna Tartt en la Harper Lee del siglo XXI.

El pasado 28 de abril publiqué un post acerca de la gran novela de Harper Lee "Matar a un ruiseñor".

Pues bien, la ornitología acaba de cobrarse un nuevo título para una de esas novelas que el paso del tiempo no hace sino engrandecer. Me refiero a "El jilguero", tercera novela de la escritora norteamericana Donna Tartt y reciente ganadora del Premio Pulitzer 2014. 

El paralelismo entre Lee y Tartt es evidente: ambas escritoras sureñas, una de Alabama y otra del Estado de Mississippi, se alzan con el precio Pulitzer a cincuenta y tres años de distancia; pero sobre todo, al margen de los titulos de pájaros y del Pulitzer, lo relevante es que Harper Lee sólo escribió una novela en toda su vida, al tiempo que Donna Tart necesita una década para dar a luz un nuevo título, lo que dice mucho del cuidado con el que trata cada uno de sus libros. En 1992 sorprendió con su primera novela "El secreto" y ya entonces a sus veintiocho años se habló de ella como la escritora revelación. Llevaba trabajando en ella desde los veintidós. 

A partir de ahí el silencio, hasta que en 2.003 nuevamente revoluciona el mundo editorial con "Un juego de niños", tras la cual su producción queda interrumpida durante otra década para reaparecer el año pasado con la que es sin duda su mejor obra: casi ochocientas páginas de intriga, de amor, pero también un espacio para la reflexión acerca del poder redentor del arte. 

"El jilguero" alude al célebre cuadrito del pintor holandés Carel Fabritius, alumno destacado de Rembrandt, que alberga el Maurishuis de La Haya y en el que el pintor reproduce de forma magistral un pájaro atado a su caja comedero mediante una cadenita. Y así, atado a sus imprevistas circunstancias, queda un chico de trece años, Theo Decker, cuando una bomba acaba con la vida de su madre en compañía de la cual visitaba el Museo Metropolitano de Nueva York al que habían acudido para refugiarse de una tormenta. Algo tan imprevisto, tan aleatorio como un repentino aguacero o como no llevar paraguas, determina un cambio absolutamente radical en la vida del joven protagonista, marcada a partir de ese momento por la adorable Pippa, el restaurador de muebles Hobie, el traficante de drogas ruso Boris y un variopinto coro de personajes siniestros que nos recuerdan a Dickens, pero también a Melville y Dostoievsky como la propia autora ha reconocido.

Como veíamos al principio a propósito del paralelismo entre Harper Lee y Donna Tartt, nada en esta novela es casual o quizá todo es fruto de una cadena de coincidencias: el cuadrito elegido, tanto por su pequeño tamaño como por su encantador motivo, atrae la atención del niño y es susceptible de ser salvado por éste. El jilguero, cuya noble estampa nos emociona al percatarnos de que se haya atado a una cadena, refleja vivamente la condición humana, capaz de lo más sublime pero al mismo tiempo condenada al cautiverio de sus propias debilidades. El nombre del protagonista, Theo Decker, tiene diez letras -igual que el de la escritora- y sus iniciales T D son también las mismas aunque en orden inverso. 

Fabritius murió en Delft en 1654 a consecuencia de una explosión en el polvorín de la ciudad. En aquel momento trabajaba en el retrato del diácono Simon Decker. 

"CARMINA Y AMÉN" una gran tragicomedia de Paco León.

Las carcajadas están aseguradas con esta nueva película de Paco León, muy superior a su anterior trabajo "Carmina o revienta" del que supone una segunda parte que se cierra con un brillante y emotivo desenlace final.
El arranque es tragicómico como la vida misma: un hombre fallece repentinamente pocos días antes de cobrar la paga y su mujer no duda un instante en ocultar el hecho de su muerte hasta después de haber cobrado, aunque haya que recurrir a los guisantes congelados para tratar de evitar la descomposición del cuerpo. 

La madre de Paco, Carmina Barrios, está inconmesurable con su poder para levantar carcajadas con la misma facilidad que es capaz de emocionar profundamente al espectador. Carmina es una continuadora de esas grandes actrices populares como Rafaela Aparicio o Florinda Chico que se nos fueron con toda su carga de verdad y que ahora cada vez echamos más de menos entre tanta sofisticación forzada.

Paco León se revela como un gran director de actores. Estefanía de los Santos, su hermana, María León,  Yolanda Ramos, brillan a gran altura de la mano de este director que sabe bien que el público español quiere ir al cine a reírse con unos personajes y unas situaciones lamentablemente reales. Una película para troncharse de risa y para emocionarse hasta la lágrima.

"APRENDIZ DE GIGOLO", mano a mano entre John Turturro y Woody Allen.

John Turturro y Woody Allen comparten peluquero en la vida real. Y fue precisamente este sujeto, Anthony, quien sugirió a Turturro la idea de coprotagonizar una película con Woody Allen. Claro que luego había que convencer también a éste de que se pusiera a las órdenes del propio Turturro... Desconozco en qué medida el ingenioso peluquero influyó en las decisiones de ambos, pero lo cierto es que ahora tenemos la ocasión de comprobar el resultado de semejante cóctel.

Al parecer, el argumento de la película se le ocurrió a John Turturro a partir de un amigo real, librero arruinado de edad parecida a la de Allen y con una novia joven y atractiva. -¿Porqué no reinventar la vida de su amigo en el negocio del sexo? se dijo el director. Y así surgió este "aprendiz de gigolo" difícilmente creíble con el físico de un más que talludo Turturro  en su papel de gigolo con mujeres tan espectaculares como Sharon Stone, Sofía Vergara o Vanessa Paradis que no necesitarían nunca de sus servicios.

Pero bueno, la comicidad de Woody Allen en su afán obsesivo por triunfar como manager de su amigo en el negocio del sexo, y el toque ingenuo y romántico del propio Turturro hacen llevadera una película que no va más allá de pasable y que se queda en una simple imitación de las grandes comedias de Allen.
"Fading gigolo" debería titularse en español "¡Menudo gigoló!", traducción más fiel al sentido literal del original inglés y que recoge mucho mejor que "aprendiz"  no sólo el carácter del personaje sino también el estado decadente del genio de sus protagonistas.